Cuando hay sequía, las plántulas ajenas se marchitan, pero las tuyas se mantienen vibrantes.

Cuando hay sequía, las plántulas ajenas se marchitan, pero las tuyas se mantienen vibrantes.

El peor temor del verano es la sequía prolongada. Un día sin lluvia, las plántulas se marchitan; tres días sin lluvia, las hojas amarillean; una semana sin lluvia, la tierra se agrieta. Miras los campos ajenos y te duele el corazón: hojas de maíz enrolladas como tubos, tallos de soja tendidos en el suelo, plántulas de hortalizas insalvables. Se quedan al borde de sus campos, suspirando, meneando la cabeza, esperando la lluvia.

Tú también miras, pero miras tu propia tierra. El mismo sol abrasador, la misma falta de lluvia, pero tus hojas de maíz siguen erguidas, tus tallos de soja siguen erguidos y tus plántulas de hortalizas están verdes y exuberantes. Vibrantes: no es un adjetivo, sino un hecho. Las plántulas ajenas se marchitan, las tuyas se mantienen fuertes.

¿Cuál es la diferencia? No está en Dios, está en ti mismo. Tienes un pozo, una bomba, tuberías. Mientras otros esperan la lluvia, tú riegas; mientras otros anhelan agua, ya has terminado. No solo tienes más suerte que ellos; estás mejor preparado. Ese pozo es tu fuente de fortaleza; esa agua es tu plan de contingencia.

Cuando termina la temporada seca, mientras otros sufren cosechas reducidas o incluso malas, tu tierra sigue dando frutos. No es que el Cielo sea parcial; es que cambiaste tu sudor por agua, y tu agua por una cosecha abundante. Los aldeanos que pasan por tu tierra siempre se detienen a observarla de nuevo, murmurando: «La tuya es realmente extraordinaria; incluso en una sequía como esta, tu tierra sigue prosperando».

Durante la sequía, mientras las plántulas de otros se marchitan, tu tierra se mantiene vibrante. Esta diferencia no surgió de la noche a la mañana; se debe a que te preparaste con mucha antelación. A partir de hoy, ya no eres quien anhela la lluvia, sino quien tiene un pozo.